miércoles, 30 de junio de 2010

La sombra de una duda

Como en la película de Hitchcock me asalta una duda sobre la suerte de España en el Mundial de Sudáfrica, y más tras contemplar la victoria sobre Portugal por 1-0,  que clasifica a la selección absurdamente llamada "la roja" para los cuartos de final. Allí le aguarda un más bien inofensivo Paraguay. Pero, y despues.......



LA SOMBRA DE UNA DUDA

A Teresa Wright le costaba darse cuente de que su tío Joseph Cotten no era trigo limpio. Normal, la chica de la frente mas amplia que conoció Hollywood estaba enamorada del maduro cabrón. Poco tiene que ver esto con el Mundial de Fútbol de Sudáfrica, el de las vulucelas insufribles y el balón volatinero. España no está jugando nada bien y poco tiene que ver con la que ganó la Eurocopa 2008, por más que la mayoría de sus jugadores sean los mismos. Cierto que ninguna selección me ha deslumbrado, pero Alemania, Holanda e incluso Brasil han exhibido una mayor pegada de cara al gol. Argentina no cuenta, ya que su entrenador - el impresentable, chuleta y mal sujeto llamado Maradona (la vergüenza de Argentina, le llama una amiga mía nacida en Buenos Aires) - no tiene otra obsesión que neutralizar a Messi situándole en una posición en la que no pueda marcar goles. "Dios" solo puede haber uno, piensa ese tipejo celoso y villano donde los haya. Que meten muchos goles los albicelestes. No preocuparse. Su defensa no vale nada y espero y deseo que los germanos den buena cuenta de ellos. Messi no saldrá muy airoso de este Mundial, pero menos que Cristiano "posturistas" Ronaldo imposible.


Razones por lo que no me gusta como juega España y las dudas razonables




1.- LA FIFA, LA UEFA Y EL VILLAR

No me inspiran la menor confianza los organismos supremos del fútbol. Hace poco leo en el diario más vendido que este año toca Sudamérica. A la vista de las calamitosas actuaciones arbitrales - gol válido de Lampard, fuera de juego clamoroso de Tévez - diré aquello de que en este mundo traidor nada es verdad ni es mentira todo es según el color del cristal con que se mira. En cuanto al Presidente de la Federación Española, de vocación la eternidad en el cargo y que ya ha dicho varias veces que no piensa dimitir pase lo que pase (el verbo dimitir no se conjuga en España y sus regiones, perdón sus autonomierdas). Y a fe que lo cumple. Nombró seleccionadores de la grande y la pequeña a tipos tan impresentables como Clemente y Goicoechea - famoso porque en en una misma temporada les rompió la pierna a Schuster y Maradona - y formó una especie de mafieta vasca que dejó a España hecha unos zorros. Cesó a Luis Aragonés tras ganar la Eurocopa - hecho insólito en cualquier Selección - porqué se negó a convocar a otro tal llamado Raúl, responsable directo de que el Madrid no fichase a Villa. Recuérdese que Luis fue el único personaje no político que tuvo que acudir al programa de la TV1 "tengo una pregunta para usted" para responder una y otra vez porque no seleccionaba al entonces capitán del Real Madrid.


2.- VICENTE DEL BOSQUE





Es un entrenador sin carácter que ha aprendido muy bien la lección de su antecesor. Si la espantosa y partidista prensa y otros medios deportivos dicen a quién tiene que poner o quitar, él obedece sin rechistar.Solo así se explica la alineación persistente de Fernando Torres - estoy del dichoso "niño" de 26 años hasta las narices - jugador fuera de forma que remata no se sabe muy bien si a las vulucelas o al cielo sudafricano. Ayer, por una vez, corrió y tiró a puerta. Luego, hasta el obediente Del Bosque se vio obligado a quitarlo en el descanso. Valga la misma conseja para Xabi Alonso cuya misión hasta ahora ha consistido en estorbar al gran Xavi. Para recuperar balones está Busquets. Ahora bien, si debido a su probable lesión es sustituido por Javi Martinez, Del Bosque entonces lo que manifiesta es ignorancia, conservadurismo y mediocridad.

¿Porqué no juegan Cesc y Silva, que poseen una calidad infinitamente superior al navarro?. No me vale la cabra loca de Navas, jugador al que parece que le dan cuerda para que corra y corra...y centre luego de forma lamentable, siempre a baja altura. Pero al César lo que es del César. Acierto pleno en Llorente. Sin él no se hubiera ganado a Portugal.



3.- LAS ALINEACIONES Y LOS MEDIOS




Leo la prensa de hoy, escucho a los "sabios" expertos de las cadenas televisivas. En especial a los de "Cuatro", los inefables "Manolos" que no son 2 sino 3 si se añade el esperpéntico "el del Bombo". Ya han confeccionado la alineación contra el paupérrimo Paraguay. Y, por supuesto, allí están fijos el Torres y el Xabi Alonso. ¿Que ocultos intereses se cuecen sin que sepamos nadas?. ¿Hay "primas, pluses, masitas, regalos, vacaciones pagadas" etc, etc.?. Luis, que tampoco es personaje de mi devoción, jamás hizo el más mínimo caso y ya he explicado las consecuencias de su actitud. ¿Será capaz Del Bosque de dar muy merecido descanso a los citados y no prescindir de Llorente, único delantero español que por su altura puede competir con defensas no tan bajitas como el resto de nuestros atacantes?. De momento he aquí la alineación que ya he leído y escuchado frente al terrible Paraguay: Casillas, Ramos, Puyol, Piqué, Capdevila, Xabi Alonso (o Javi Martinez), Busquets, Xavi, Iniesta, Torres, Villa. Entiendo que jugadores como Cesc o Silva están echando chispas.


4.- IKER CASILLAS




Y esto que voy a escribir ahorita mismo lo siento profundamente. El gran Casillas tambien está a añoz-luz del de la Eurocopa del 2008. Nervioso, descentrado, intranquilo. Cierto que cuenta con la garantía de Puyol y Piqué que ya le han sacado de más de un apuro. ¿Que pasa por su cabeza?. ¿Tierne acaso problemas personales que desconoce hasta Telecinco?. Y no tiene un relevo claro. La presión mediática está por la labor de Victor Valdés, para mí un mediocre portero que no inspira confianza alguna. Preguntar a cualquier culé lo que en realidad piensan de él. Culés con neuronas, no de barretinas y sardanas. Un gran amigo, barcelonista de toda la vida ya que nació allí aunque lleve años viviendo en Zaragoza, le llama Victoriuspatosus. ¿Reina?. Es excelente aunque veterano. Pienso que su opción no debe ser descartada por el hecho de que Casillas pertenezca al selecto grupo de "los intocables".


LOS IMPRESCINDIBLES




Y como todo no va a ser negativo, he aquí los jugadores españoles que considero TOTALMENTE IMPRECINDIBLES en cualquier alineación. y, como no, facilitar la que yo desearía para todos los partidos que resten,  todos repito. No reparo en posibles lesiones que cambiarían evidentemente mi propuesta.


1) Imprescindibles

Sergio Ramos, Puyol, Villa,  Piqué, Busquests, Villa, Xavi, Iniesta, Villa, Llorente, Villa


2) Mi alineación

Casillas (o Reina), Ramos, Puyol, Piqué, Capdevila (se lo ganó frente a Portugal, antes no), Busquets, Xavi, Iniesta, Cesc, Llorente, Villa.


Estrambote: el gol que Villa le endosó al gran portero de Portugal es dudoso. Me temo que el inmenso delantero español estaba en fuera de juego.


Luis Betrán

martes, 29 de junio de 2010

El Kaiser del canto cumple 85 años



Hoy no vamos a ir de cine sino de música. El arte más abstracto que existe. El que cada uno interpreta a su manera. Recuerdo sobre este menester la excelente película de Andrzej Wajda "El director de orquesta" (Dyrigent, 1980), protagonizada por sir John Gielgud, Daniel Olbrichsky y Krystine Janda. En ella se narra el fastidioso asunto de que el director de la Filarmónica de Varsovia - ordenancista y de mal carácter, amén de funcionario del partido - se pilla un rebote de narices porque el Gobierno polaco contrataba (en los postreros años de la Unión Soviética y sus satélites) los servicios de otro director de orquesta de fama y prestigio mundial, aunque británico, interpretado magistralmente por Gielgud. El caso es que sir John, lejos de los berridos de Daniel, se sentaba tranquilamente en un taburete y les comentaba a los músicos: vamos a dejarnos de tonterías sobre eso de que los primeros acordes significan las llamadas del destino, simplemente vamos a hacer música. La obra a interpretar era, obviamente, la 5ª Sinfonía de Beethoven. Chan, chan, chan, chan....

Amo la mal llamada música clásica o música culta casi tanto como el cine. Y la ópera. Y el jazz. Y el folk. Y la "chanson" (el salón de mi casa está presidido por una fotografía conjunta de Jacques Brel, Georges Brassens y Leo Ferré). Y el blues. Y el flamenco. Y el fado. Y hasta el rock de los 60 y 70 (stop Beatles y Rolling Stones). E incluso la copla cuando la canta doña Concha Piquer y no Rocío Jurado.Y.....los scores cinematográficos pero sin pasión. Continuará.

Hoy me quedo en la más inmortal e imperecedera ya que en 2010 cumple 85 años probablemente el cantante lírico más importante y trascendental del pasado siglo: Dietrich Fischer Dieskau, nacido en Berlín el 28 de mayo de 1.925


EL KAISER DEL CANTO CUMPLE 85 AÑOS





Le llamo el "Kaiser" porque su presencia, su elegancia y su señorío me recuerdan.....a un gran futbolista alemán llamado Franz Beckenbauer que jugaba de defensa central (líbero se decía entonces), que birlaba los balones a los delanteros sin despeinarse ni dar una sola patada y encima organizaba el juego del Bayern Munich y de la Selección Alemana. Un genio del balonpié, sin duda (3 mundiales 3). Al igual que nuestro hombre, que además de cantante es escritor, dirige orquestas de vez en cuando y es desde hace muchos años una figura capital de la cultura germana.

D.F.K. es barítono lírico y en esa tesitura nadie le ha discutido la primacía en la segunda mitad del siglo pasado, aunque en esto de la ópera sucede como en los toros: hay filias y fobias. También en el cine. Nunca he ocultado mi animadversión al cine americano de los últimos años que, salvo la excepciones de rigor, es profundamente idiota, infantil en el peor sentido de la palabra y queda a años-luz de su gran época de esplendor, que por cierto fue larguísima (de los orígenes del todavía llamado 7º Arte hasta los años 70 que es cuando inicia su lento y progresivo declive). A D.F.K. se le ha acusado de manierista, de demasiado exquisito (???), de tocar demasiados "palos" resultando inadecuado en más de uno. Discrepo. Lo de querer estar en todos los "ajos" y a destiempo me parece aplicable a Plácido Domingo cuya obsesión por ser considerado "el mejor tenor de todos los tiempos" solo es comparable a la de Daniel Barenboim por conseguir de una vez "el Premio Nobel de la Paz".




Razonemos la discrepancia. El gran teutón ha cantado ópera alemana, italiana, francesa, húngara... y su repertorio ha abarcado a Mozart, Haydn, Wagner, Strauss, Verdi, Puccini, Bach, Haendel, Cimarosa, Debussy, Ravel, Bizet, Massenet, Hindemith, Pfizner, Schoenberg, Berg, Britten....vamos que ni el Plácido por más que lo intente. Y eso contando con que existen muchos mas roles de lucimiento para tenor que para barítono. No contento con eso ha sido el "primus inter pares" en el refinadísimo campo del "lied" alemán o la "melodie" francesa. Se podrá, como mucho discutir su rango en la ópera. En absoluto en la canción. D.F.K. ha sido el mejor liederista que haya existido en cualquier espacio y tiempo. Un estudioso impar de Schubert, Schuman, Brahms, Wolf, R.Strauss, C.Debussy,W.A. Mozart.....hasta compositores vanguardistas del siglo XX a los que tambien interpretó y algunos de los cuales incluso crearon óperas para él, caso de "El rey Lear" de. Su libro "Hablan los sonidos, suenan las palabras" es lo más certero y minucioso que se haya escrito sobre los diversos estilos de canto que requieren cada uno de los compositores que él ha interpretado.



Su presencia escénica fue, poco a poco, haciéndose magnética. En su juventud se asemejaba al típico panzer alemán, grueso y cuadrado. Pero con los años se fue convirtiendo en ese caballero impecable -  un poco a lo Alfredo Kraus - y en interprete dramático de primer orden. Como era de esperar se le llamó "María Callas del lied", lo cual no me parece una comparación del todo acertada por más que uno sea "tiffosi" total de la divina.

D.F.K. nunca tuvo una gran voz si por ello entendemos robustez y volumen. No fue Hans Hotter, Herrman Prey ni  Ettore Bastianini  o Titta Ruffo . Y qué. Su timbre era bellamente aterciopelado, sus graves rotundos, sus agudos más que suficientes y "decía" el canto como nadie antes.....ni después. Los mejores liederistas del tercer milenio: Matthias Goerne, Dietrich Henschel, Ian Bostridge, Mark Pardmore....o han estudiado con él o les resulta imposible escapar a su influencia. Su discografía es enorme, pero aquí tampoco Plácido descansará hasta que la supere en cantidad que no en calidad.

La ópera

Como es de ley donde más brilló fue en la ópera alemana. De Mozart a Alban Berg. Destaco sus roles más canónicos y en los que sentó catedra.



W.A. Mozart

El Conde de "Las bodas de Fígaro" (versión en CD dirigida por Karl Böhm),  Papageno en "La flauta mágica" (versión CD de Ferenc Fricsay y de Karl Böhm)

Richard Wagner

Wolfram en "Tannhäuser" (versiones de Joseph Keilberth y Franz Konwitchny), Telramund en "Lohengrin" (versión de Rudolf Kempe), Gunther en "El ocaso de los dioses" y Wotan en "El oro del Rhin" y La walkiria" (versiones respectivas de la tetralogía completa "El anillo del Nibelungo" de Georg Solti y Herbert von Karajan), Kurwenal en "Tristán e Isolda" (versiones de Wilhelm Furwängler y Carlos Kleiber), Hans Sachs en "Los maestros cantores de Nüremberg" (versión de Eugen Jochum), Amfortas en "Parsifal" (versiones de Hans Knapperstsbusch y Georg Solti). Sus apariciones en Bayreuth fueron numerosas en la edad de oro del templo wagneriano, cuando oficiaba Wieland Wagner.

Richard Strauss

Orestes en "Elektra" (versión de Karl Böhm), Mandryka en "Arabella" (versión de Wolfgang Sawallisch)

Ferrucio Bussoni

Fausto en "Doktor Faust" (versión de Ferdinand Leitner)

Alban Berg

Doctor Schön en "Lulu" (versión de Karl Böhm)

Hans Pfitzner

Cardenal Borromeo en "Palestrina" (versión de Rafael Kubelik)

Paul Hindemith

Mattias Grünewald en "Mathis der Maler" (versión de Paul Hindemith)

El rol titular de "Cardillac" (versión de Joseph Keilberth)




Opera Italiana

Domenico Cimarosa

Gerónimo en "Il matrimonio segreto" (versión de Daniel Barenboim)

Gioachinno Rossini

Guillermo Tell en "Guillaume Tell" (versión de Mario Rossi en italiano)

Giuseppe Verdi

El papel titular de "Rigoletto" en la mejor versión en CD de esta ópera, la dirigida por Rafael Kubelik con Renata Scotto (Gilda) y Carlo Bergonzi (Duca di Mantua)

Rodrigo marques de Posa en "Don Carlo" (versión de Georg Solti)

El papel titular de "Falstaff" (versión de Leonard Bernstein)

Es evidente que Dieskau carecía de squillo y de italianitá para este repertorio. Pero su aristocrático fraseo y su dramatismo nunca exagerado compensaron estas carencias. Por supuesto nunca fue un barítono verdiano en la línea de Titto Gobbi, Giuseppe Taddei, Renato Bruson o Piero Capuccilli.


Añadamos sus formidables prestaciones en "La damnation de Faust" de Hector Berlioz o "El castillo de Barba Azul" de Bela Bartok. Y "El Rey Lear" compuesta para él por Aribert Reimann , dificilísimo y larguísimo reto en una ópera de extrema aridez que nadie ha osado cantar despues de él.

Se observará que fue dirigido por maestros de la dirección de orquesta de magnitud referencial, empezando por Fürtwangler y seguido por Knapperstbusch, Böhn, Fricsay, Kubelik, Kempe, Solti, Bernstein, Karajan, Sawallisch y una lista absolutamente única con las mejores orquestas de las diversas épocas.

En algunas óperas fue acompañado por su esposa, la eximia soprano Julia Varady, a la que dirigió en numerosos recitales.




Música religiosa

Decir, y no hace falta más que D.F.K. ha sido el supremo intérprete de Johann Sebastian Bach. Tanto en las "Pasiones", como en las cantatas o en la tremenda "Misa en si menor". Su director de cabecera en este magno repertorio fue el inconmensurable Otto Klemperer.

El lieder




No puedo añadir más de lo expuesto al principio. Estamos ante el mayor artista de este excelso repertorio.
Ya he citado los compositores (practicamente todos) en los que el genial cantante alemán ha sido, y será , imbatibkle. Una de las máximas emociones que he sentido en mi vida escuchando música, ha sido la de oirle sus 5 0 6 versiones de ese monumento cultural llamado "Viaje de invierno" (Winterreisse", Franz Schubert) acompañado por Gerald Moore, Parssons, Reinmann, Barenboim etc., o bien sus recitales en vivo (editados en CD) con la presencia al piano de Sviatoslav Richter con el que los expertos están de unánime acuerdo: el más grande y versátil pianista de todo el siglo XX. Tanto monta, monta tanto. Escrbiré de Richter en otra ocasión ya que  tuve la inmensa fortuna de asistir a dos conciertos que ofreció en Zaragoza. Si, si, en Zaragoza.

Y ya no prosigo. Sirva este texto absolutamente improvisado - se crea o no - como felicitación al más insigne cantante del siglo XX. Me ratifico en ello.


Luis Betrán


jueves, 24 de junio de 2010

El cine de Straub-Huillet.- A propósito de "Moses und Aron"

EL CINE DESPUES DEL CINE

En los turbulentos años 60 irrumpió en las pantallas una generación de cineastas que renovaron por entero el panorama fílmico, realizadores frontalmente enfrentados al cine dominante que impregnaron de maneras muy diversas (y resultados irregulares) las formas codificadas del relato cinematográfico y que, posteriormente, desaparecieron , se transformaron o acabaron llegando a un cierto acuerdo  con las reglas del juego narrativo. Esa generación (en la que entrarían nombres tan diversos como Antonioni, Godard, Resnais, Rivette, Jancsó, Marguerite Duras, Robbe-Grillet Glauber Rocha, Oshima,  Jan Nemec, Vera Chitylová, .......y más tarde Angelopoulos, Haneke, Monteiro...) fueron capaces  de mantener una admirable continuidad creativa sin modificar sus postulados iniciales. Algunos dieron la campanada en los 50 (Antonioni, Godard, Resnais, Varda), otros en los 70 (Angelopoulos, Haneke, Monteiro...)

Quizás donde adquirió  singular relieve y variedad fue en el área germanohablante: Fassbinder, Körfer, Schmidt, Schröeter, Syberberg, Schlöndorff, Fleischman, Reitz, Kluge....dilatan la nómina de las figuras más señeras, algunas de las cuales han pasado despues a un ejercicio más reconciliado e integrador con las formas narrativas heredadas. Algunos firmantes del célebre Manifiesto de Oberhausen, otros no.




 

De entre ellos emerge la absoluta individualidad de Jean Marie Straub como una figura aislada, tanto por su extrema radicalidad como por el hecho de hallarse a caballo entre dos culturas: alemán de nacimiento, es bilingüe franco-germánico y ha desarrollado su obra  - que ha firmado siempre con su esposa  Danielle Huillet , fallecida hace poco más de tres años, en una feliz alternancia  - más que síntesis - entre ambos universos , a la que se incorporó Italia a partir de 1976 con "Fortini/Cani".

En diferente grado , todos estos artistas mostraron una fuerte influencia del teatro y del cine primitivo, una gran afinidad con la música y la ópera (cuyo ritualismo  antinaturalista ejerció sobre ellos una gran fascinación) y, en consecuencia, una propensión a la lentitud ceremonial y los gestos y actitudes estereotipadas (cuando no deliberadamente) hiperrepresentadas) en la dirección de actores. El caso de Straub es singular en la medida en que es el único  que, ocasionalmente, ha empleado actores no profesionales, no para buscar un mayor naturalismo, sino justamente para alcanzar objetivos opuestos, como sucede en ese violentísimo poema sobre la miseria y la explotación del campesinado que es "Sicilia" (1998), donde la recitación ritual , casi salmodiada, permite que la palabra alcance una dimensión paradigmática , próxima a la de la tragedia griega, a partir de los enunciados más cotidianos.








Curiosamente, quién ha llevado más lejos su acercamiento a la ópera de aquel grupo de cineastas  ha sido Straub que es, justamente, el menos proclive a tales dispositivos, con excepción del uso sistemático del plano fijo  como unidad narrativa casi absoluta (Straub no ha utilizado la panorámica hasta 1974 en "Moses und Aron", aunque existen ejemplos aislados anteriormente) y que es, tambien, el más interesado  por los problemas inherentes a la relación texto/imagen y a la posición de la palabra y el material literario (y musical) dentro del cine: Straub ha trabajado siempre  a partir de obras o materiales preexistentes de autores internacionales (H. Böll, F. Brückner, C. Pavese, P. Corneille, S. Mallarmé, E. Vitorini, F. Fortini, E. Meynell, A. Schoenberg...) y su cine explora las posibilidades de recreación de las formas representables y narrativas desde una perspectiva materialista que denuncia con singular rigor toda pretensión fascinatoria o hipnótica en sus enunciaciones. De una sequedad jansenista, su cine es de un perturbador y lapidario laconismo: la imagen y la planificación jamás se imponen ni modifican el sentido de lo expuesto/narrado en cada cinta concreta, que asume formas cambiantes y disímiles para cada una, de acuerdo con el material puesto en escena.








Straub jamás ha empleado un argumento propio, y en su obra son especialmente abundantes los films no narrativos :en un sentido convencional, el fascinante trabajo del realizador de Metz es plenamente anticinematográfico en tanto que impugna la noción de elipsis y, en cierto registro, la de montaje (el montaje convencional): en su obra más conocida,·"Kronik der Anna Magdalena Bach" (1968), la música es mostrada siempre en si integridad, ejecutada en directo en planos de idéntica duración que cada pieza concreta. Cualquiera otra de sus cintas se rige de acuerdo a tal principio: :  el respeto al texto preexistente (Straub jamás ha puesto en escena un argumento propio) es absoluto, de modo tal que nada (nada cinematográfico) se interponga entre palabra/música y su representación filmada. Ni que decir tiene, se trata de la forma más directa, profunda, verdadera y eficaz de reivindicar la realidad específicamente fílmica  (el encuadre, la luz, el tiempo....), la realidad interna del plano, a través de la deconstrucción de toda forma retórica preexistente: de ahí la referencia al cine primitivo mencionado líneas más atrás que, si bien no constituye un estilema determinante , si supone, en otro sentido, incuestionable grado cero, un punto de reflexión y partida.








Me detendré en la que considero su obra maestra: "Moses und Aron", rodada en el anfiteatro romano de Alba Fucense, en los Abruzzos (y la orilla del lago Matese para el tercer acto: una breve controversia teológica entre los protagonistas a la que Schoenberg nunca llegó a poner música), a partir de la descomposición de la música orquestal en fragmentos pregrabados que los intérpretes escuchaban mediante cascos disimulados en tocados y pelucas. , incorporando las voces en directo dirigidos por Michael Gielen (1) , responsable de la sincronización  y el equilibrio sonoro (hoy podríamos llamar karaoke a este sofisticado procedimiento). Las tomas obedecen por tanto a los segmentos previamente establecidos en la partitura, de modo que la música es el verdadero agente ordenador del rodaje y el ulterior montaje. Así el espacio real de la representación aparece descompuesto en subespacios cuya lógica no obedece a la restitución ilusoria de ninguna perspectiva totalizadora, sino a su exclusiva función narrativa, espacios previamente establecidos en función del debate ideológico entre los personajes titulares: no se trata de espacios geométricos de una teatralidad ficticia, sino de espacios enunciativos, pura y exclusiva materia fílmica irreductible a toda idealización extraña  a la dialéctica músico-dramática. Aspero y seco, de un radicalismo que desdeña toda espectacularidad, el acercamiento de Straub a "Moses und Aron" es el más lúcido, respetuoso y productivamente haya elaborado jamás la contradicción entre ópera y cine, alcanzando un resultado de austera belleza  materialista, frontamente enfrentado  a la suntuosidad idealista del operismo convencional.

Tan incómodo política como filmicamente el cine de Jean Marie Straub-Daniele Huillet constituye tambien, de rechazo, un feroz alegato contra la patraña  y la estulticia que se han enseñoreado del cine dominante, de ese-cine-de-todos-los-días que disemina la vulgaridad, la nadería y la total carencia de rigor bajo el estruendo de una tecnología carente de otro propósito que el logro de la imbecilidad universal y el fascismo ordinario.


José Luis Téllez

http://www.diverdi.com/portal/detalle.aspx?id=41951


Extraído del Boletín Diverdi por Luis Betrán


1) Michel Gielen es un gran director de orquesta con 80 años cumplidos y el máximo intérperte de la dificil música de Arnold Shoenberg junto a Pierre Boulez, otro octogenario compositor y director francés.

Ni que decir tiene que comparto plenamente las ultimás líneas del texto de Téllez subrayadas en cursiva.

domingo, 20 de junio de 2010

Bye, Bye Lucky




He recibido dos toques de atención sobre las palabras del excéntrico Lucky. En el primero se me indica que se ha vuelto totalitario y cualquier día va a echar a su amo - que soy yo - de vergerus. En el otro se quejan de que resulta fatigoso leer esa peculiar escritura que se gasta sin signos de puntuación.

Así que, como anticipo de una posible desaparición de este blog o al menos de una larga temporada de merecido asueto, expulso a este "alter ego" impertinente, malhablado y cotilla y sin más dilación le firmo carta de presentación y excelentes referencias (¡mentira¡) a ver si lo acogen en Telecinco.

No quisiera que alguien se haya equivocado de medio a medio y piense que Lucky es una creación mía. Como ya indiqué en su primer texto, se trata de un personaje casi episódico de la genial tragicomedia "Esperando a Godot" de Samuel Beckett. Como sea que este irlandés que fue secretario de James Joyce ("Ulises"), que escribía en francés, que obtuvo el Premio Nobel y no se molestó para nada en ir a recibirlo (siguiendo el ejemplo de Jean-Paul Sartre) y que es uno de mis autores absolutamente referenciales del pasado siglo.



Consecuentemente, recomiendo a quién no le conozca la lectura no solo de "Godot", sino de "Días felices", "Fin de partida", "El innombrable", "La ultima cinta", "Murphy", "Watts", "Malone muere", "Molloy", "Residua".....Piezas teatrales, novelas, textos inclasificables. Beckett fue el gran poeta de la nada, del absurdo de la vida, de la familia, de Dios....De hecho la última palabra que salió de su maravillosa pluma fue "nada". Hoy está más vivo que nunca, vista la deshumanización de nuestro entorno globalizado y cotidiano. Tambien probó en el cine con una obra breve, rarísima y en la que el pobre y ya muy envejecido Buster Keaton confesó no haberse enterado de nada: "Film" (1965), recomendable.






Procedo a despedir a Lucky de la forma que considero no solo más benevolente sino  la única legal. Transcribiendo algunas palabras que pronuncia en "Waiting for Godot" o "An attendant Godot", ya que Beckett transcribió su texto dado su fulminante éxito al ingles aunque, como ya he indicado, originalmente fue escrito en francés.


 
Habiendo sido dada la existencia tal como surge de los recientes trabajos públicos de Polinçon y Watterman de un Dios personal cuacuacua de barba blanca cuacua fuera del tiempo del espacio que desde lo alto de su divina apatía su divina atambía su divina afasía nos quiere mucho con algunas excepciones no se sabe porqué pero eso llegará y sufre tanto como la divina Miranda con aquellos que son no se sabe por qué pero hay tiempo en el tormento del fuego ai que el fuego las llamas a poco que duren un poco y quién lo puede dudar incendiarán las vigas a saber llevarán el infierno a las nubes tan azules por momentos aún hoy y calmas tan calmas con una calma que no por ser intermitente es menos bien venida pero no nos adelantemos y visto de otra parte que a continuación de las búsquedas inacabadas no anticipemos las búsquedas inacabadas pero sin embargo coronadas por la Acacacacademia de Antropopopopometría de Berna en Bresse de Testu y Conard se ha establecido sin otra posibilidad de error establecido tablecido tablecido lo que sigue que sigue que sigue a saber pero no nos anticipemos no se sabe por qué a continuacion de los trabajos de Poinçon y Wattmannn resulta tan claro tan claro que en vista de los trabajos de Fartov y Belcher inacabados inacabados no se sabe por qué por qué de Testu y Conard inacabados cabados cabados resulta que el hombre contrariamente a la opinión contraria que el hombre en Bresse de Testu y Conard que el hombre en fín en síntesis a pesar de los progresos de la alimentación y eliminación de residuos está enflaquecido y al mismo tiempo paralelamente no se sabe por qué por qué a pesar del impulso de la cultura física de la práctica de los deportes tales tales tales el tenis el fútbol las carreras a pié y en bicicleta la natación la equitación la aviación el tenis el patinaje sobre hielo y sobre asfalto el tenis la aviación los deportes los deportes de invierno verano de otoño el tenis sobre cesped sobre madera y sobre tierra pisada la aviación el tenis el hockey sobre tierra sobre mar y en los aires la penicilina y sucedáneos en resumen vuelvo al mismo tiempo a achicar no se sabe que paralelalamente no se sabe que por que el tenis vuelvo a la aviación el golf tanto a nueve hoyos a dieciocho el tenis sobre hielo en resumen no se sabe por qué .....(continúa dos folios más pero ya vale querido)


Samuel Beckett.- Esperando a Godot

Bastaaaaa¡¡¡ A Telecinco he dicho.

Luis Betrán






Bye, bye, Lucky tal vez pronto nos encontraremos

"El hombre es el animal más ridículo que existe porque puede pensar y sabe que tiene que morirse"

Samuel Beckett.- "Fin de partida"

VIAJE POR MÉXICO Y GUATEMALA 22

13/12 – CALADITO

Caladito. Caladito hasta los huesos me he puesto hoy. A las 6 me presento en la orilla del río donde quedé con Carlos el barquero, que casi no lo conozco porque se me presenta con la cara lavá y recién peiná, y de paso me dice que la fina lluvia que está cayendo es pasajera, que no me preocupe. Obviamente no le creo, pero apechugo aun no habiéndole pagado todavía, pues me parece que la lluvia puede ser un coñazo a veces, pero no impedimento.

Y en efecto, es un coñazo. La lancha, de unos cuatro metritos de nada, tiene un tejadillo que serviría para lo vertical, pero una vez en marcha y por efecto del veloz movimiento, la lluvia se transforma en horizontal y me la como toda en la cara, en el pecho y en las piernas. Pese a lo fino de la lluvia (o debido a eso) el pantalón aguanta 10 minutos, el impermeable de 34 euros del Decathlon, media hora. Para cuando estoy ya empapado del todo, debo dar tanta pena que el barquero, que se está mojando menos porque está atrás donde el motor, me deja una de esas capas de plástico fuerte, tipo hule, que más vale tarde que nunca.

El río discurre entre orillas asilvestradas por árboles y maleza, y sus habitantes visibles, garzas y patos, salen volando al acercarnos, especialmente graciosos estos últimos, que por su torpe capacidad de vuelo salen despavoridos, aleteando a 1.000 por hora, y estirando el cuello como los corredores de una apretada final de cien metros lisos.

Llegamos al punto acordado y, tras aparcar el morro de la barca en la orilla (seguro que hay una palabra marinera para esto), Carlos me dice que apechugue pa’lante yo solito que él se queda guardando la barca, Eso significa que tengo que adentrarme por un caminillo que empieza donde hemos aparcado y se mete selva adentro. No me tranquiliza mucho que Carlos me diga que me tranquilice, y que el camino no tiene pérdida. Aquello es la selva, y yo soy de sofá y mando a distancia.

Me insiste en que no es fácil perderse en el recinto de ruinas de Aguateca, pero no sabe que yo soy especialista precisamente en eso, en perderme, que siempre he tenido desajustado mi gepeese. Pero bueno, haber elegido muerte. Empiezo a andar, a subir por un lodozal con piedras mientras sigue lloviendo, y a los 300 metros, tal como dijo el barquero, llego a una caseta que es la del centro de información. Si es que soy un desconfiado irresoluble. De lo que parece un almacén abandonado hace 40 años sale un tipo con botas de agua tipo katiuscas y me dice que me registre en un libro de visitas y luego me explica la movida, ante lo cual le digo que se deje de gaitas y me consiga un guía, al que por cierto, tendré que gratificarle con mi voluntad.

El elegido se llama Juan, es indígena y también lleva botas de goma, además de sombrero y machete. Tras presentarnos, enseguida me dice que le siga, y se adentra en la selva nuevamente, por otro caminillo bien definido, que me hace preguntarme si era realmente necesario un guía. Creo que sí, pues aunque ahora que acabó la excursión sé que la podría haber hecho a mi bola, cuando empiezas no lo tienes tan claro, y la seguridad que te da el tío machetes te permite relajarte y disfrutar de tu estancia en un entorno en principio hostil como este.

Cuando empezamos la ruta sigue lloviendo. El pequeño hombre de las piernas fuertes saca una capa de esas de plástico de bolsa del carrefour y se la enfunda, mientras vamos ganando altura entre árboles, follaje y demás vegetación como no había visto en mi vida. Al rato llegamos al mirador que permite una vista de varios kilómetros de horizonte aterciopelado de verde, y tengo la gran decepción: la niebla no deja ver nada. El hombrecillo se encoge de hombros como si yo creyera que es culpa suya, y seguimos camino.

Afortunadamente, no todo iba a ser malo, y al rato deja de llover. Lo sé porque Juan se ha quitado el plástico de bolsa del Carrefour, pues realmente la vegetación cubre nuestras cabezas, y el agua solo cae en determinados claros.


En estas llegamos a "La Grieta", flipante. Un pasillo de unos dos metros de anchura formado por dos paredes de roca paralelas de unos treinta metros de alto. La angostura es total, y si lo agreste del irregular suelo no me impidiera pensar, seguramente tendría claustrofobia. Para que os hagáis una idea, en la 3ª parte de "El señor de los anillos", Aragorn y sus amigos se meten por un sitio clavado a este cuando van a buscar a los Nibelungos para la batalla final. Siento no tener fotos, la escasa luz no se lo permitió a mi sufrica cámara.

Terminada la gran grieta, seguimos andando entre vegetación densa que alguna vez le hace a mi guía tirar de machete, lo cual me reconforta, porque andar por la selva sin usar el santo cuchillo debe ser como ponerse a mear y no echar gota.

Y así como quien no quiere la cosa, entre suelos enrejados de raíces a la vista, sapos que arriesgan su vida cruzándose por nuestro camino, y pequeños y tímidos esfuerzos del sol en disculparse por llegar tarde a la fiesta, me encuentro de repente ante unas ruinas de lo que fue una importante casa de la nobleza de aquella ciudad. Hay carteles explicativos que me ayudan a entenderlo todo, pues se me olvidó deciros que Juanito manos-machete habla español como yo hago el pino. En este enlace tenéis un vídeo, aunque la lente estaba empañada por la humedad


http://www.youtube.com/watch?v=9r1dGQn8uXg

Y justo en ese momento ocurre. Volviendo a los símiles fílmicos, ahora le toca el turno a King Kong. Unos aullidos, de verdad que aterradores, que se nota que provienen de lejos, pero que son capaces de arrugar el escroto de Iron man. Me asusto lo justito, porque veo que Juanito no se inmuta, y pienso que una de dos: o es un altavoz para dar ambiente a la cosa en pro del turismo de ciudad, o el bicho está enjaulado y de ahí la tranquilidad del hombre menudo con sombrero.

Para salir de dudas pregunto, y machete man me dice que es "El mono", así, en singular. ¿Qué, cómo se os quedaría el cuerpo? Pues no es para tanto, porque estos mayas hispano no parlantes no utilizan el plural para generalizar con los animales, y consigo entender que son monos, en plural. Pero jodo, deben ser monos XXXL, y con una caja de resonancia tipo subwoofer del 6.1 ese.

Pero bueno, como yo soy una curiosidad rodeada de pellejo, le digo que si podemos verlos, y el buen muchacho se pone machete a la obra en dirección a los aullidos, cada vez más, de diferentes proveniencias y os aseguro que sobrecogedores Os pongo el enlace a más vídeos para que lo veáis.

http://www.youtube.com/watch?v=xUtN1opv8Xw
http://www.youtube.com/watch?v=yNyaR80nqtw
http://www.youtube.com/watch?v=R39gkDx9BGs

Al final, tras muchos intentos, porque uno es un zote para esto de encontrar bichos en las copas de los árboles, los consigo ver, y oh, segunda decepción. "El mono" es como Amedio de Grande. No salgo de mi asombro. ¿Cómo un mierda macaco como ese, puede lanzar semejante alarido? Es que abulta como un gato, debe estar la cámara oculta por algún sitio y ser yo víctima de alguna broma, porque no me lo termino de creer demasiado. Pero bueno, dejo el tema para otro momento y sigo entre sapos, árboles inmensos (el ceibal, el árbol emblemático de este país), barro, y mosquitos que pasan de largo gracias al Relec.

Acabamos la excursión, le suelto a Juanito una propina decente, no se me vaya a mosquear con el chisme ese en la mano, y vuelvo a la orilla a encontrarme con Carlos, de quien no dudo que estaría esperando como un clavo, pues aún no le he pagado.

El viaje de vuelta fue más relajado por la ausencia de lluvia, y aunque en algún tramo del río encallamos por la poca profundidad del mismo, todo fue muy agradable, volviendo a ver a los patos y demás plúmeos esprintando sobre un agua como el cristal.

http://www.youtube.com/watch?v=FunsJPkM8g8
http://www.youtube.com/watch?v=_FNwibgpOXA
 


Llegar a Sayaxché de vuelta, pillar la mochila del hotel y coger un shuttle a Flores fue todo uno. Y aquí estoy, en un hostal llamado "Los amigos", cuya descripción en la Lonely Planet está clavada: un sitio que podría ser un desastre, pero goza de cierta magia y siempre está lleno. Lo primero fue escribir en Internet lo del día de ayer. Después, lavar el mogollón de ropa que tengo sucia, a continuación lavarme yo, que salí de la selva como un recién nacido de la placenta de su madre, y luego relajarme en una hamaca, trincarme una cervecita, y no salir de aquí en toda la tarde.

A lo que sí me he dedicado es a pre-contratar un trekking de 5 días por la selva a El Mirador, el mayor asentamiento maya conocido al que solo se llega a patita, así que estáis de enhorabuena, porque salvo catástrofe me voy el martes y vuelvo el sábado, lo que significa que os dejaré tranquilos unos días con mis relatillos, aunque claro, quizás a la vuelta estoy más insoportable aún.

sábado, 19 de junio de 2010

José Saramago y el viento




Ha muerto José Saramago y bien que lo siento. Era noticia esperada por la leucemía que padecía desde hace años. Que buen gusto irse al otro barrio en Lanzarote, lleno de saudade y casi con aromas de fado. Esa maravillosa música que Saramago amaba - comunista de pro - y que llevó al Premio Nobel portugués (1998) a decir algunas tonterías. Vgr: cuando falleció la única reina del fado que ha habido y habrá, o sea dona Amalia Rodrigues, el gran escritor llegó a decir de ella que hasta había aportado sustanciosos miles de escudos al Partido Comunista Portugués. Con toda mi devoción por la gran cantante me temo que la intérprete y creadora de "fado amalia" no fue precisamente muy roja.

Sería injusto no reconocer que don Xose en los últimos años incordiaba todo lo que podía a la derecha globalizada, lo que quiere decir que era un avispón que aguijoneaba sin mayores consecuencias a los políticos del mundo mundial. Mi primer contacto con él fue con "El Evangelio según Jesucristo", novela que me no me entusiasmó precisamente. Conste que a mi el asunto de Cristo, Buda o Mahoma me la trae flojílla. Bueno el de la Meca peor que estoy de islamistas radicales, burkas, talibanes y Alá hasta...... Otra cosa bien distinta fue "Ensayo sobre la ceguera", gran novela que el mamón de Fernando Meirelles se encargó de destrozar cuando la llevó al cine. Finalmente "La caverna", "Ensayo sobre la lucidez" y la estupenda "Caín". Saramago ya se había convertido en un militante, en un panfletario....todo lo que quieran. Pero estupendo y necesario. Hasta se mojó en el el encarcelamiento de Jafar Panahi. Por todo ello el hombre - con el que no cené bacalhau pena - me caía muy bien y el escritor me pareció siempre más interesante que genial. Desde luego otros, con infinitos menos dones para eso tan dificil de la literatura, casos de Mac Carthy, Houellebecq gustaban más. No molestaban nada, aunque el francés lo finja  en ese timo de "Las partículas elementales". O el muy español posmodernísimo Enrique Vila Matas que es tan intragable como en su tiempo lo fue Juan Benet.

Me levanto de buen humor pero enseguida se me va. Leo en "Heraldo de Aragón" que la deuda de la D.G.A. supera ya los 2.200 millones de euros y aumenta un 37% en los últimos 12 nmeses. El incremento se sitúa 9 puntos por encima del resto de las autonomías. El Ayuntamiento de Zaragoza ya debe más dinero que el de Barcelona. Tranquilos. Seguro que Juanito/Tranvías y Marcelinoelmudico lo resuelven en un plis plas. ¿Como?. Aragoneses ,cuanto mas pobres mejor, ¡¡¡a pagar¡¡¡. Ar.




Encima hace un viento del carajo. Es la leche esto. Toda m vida aquí y jamás he conseguido acostumbrarme a ese tremebundo elemento de la naturaleza llamado cierzo, palabra que proviene de circium que es el nombre con el que denominó a la zaragozana ventolera el ilustre pretor Catón cuando visitó Cesaraugusta y clamó luego ante el Senado ¡¡¡derriben esa polis, es inahabitable porque se vuela más que se camina¡¡¡. Así que trás la estela de tan ilustre togado, hace la tira de años escribí un texto sobre la cuestión que helo aquí tal cual con alguna ligerica (fabla) puesta al día.

¡AIRE, AIRE¡

El viento ululaba como una cabalgata de demonios aullando (Gonzalo Torrente Ballester, "Donde da la vuelta el aire")

Y ahora viento, sopla hasta reventar (Shakespeare "La tempestad")

Me gusta ver el cielo con densos nubarrones y oír los aquilones horrísonos bramar (José de Espronceda, "La desesperación")

Eolo nació en Zaragoza.

El provincianismo se erige en bastión inexpugnable en el comportamiento de los españoles. El desdichado tejemaneje de las autonomías  potencia, encima, la repelentísima figura del "comunitario" que no es sino multiprovinciano, y de nuevo cuño ya que trata de aunar las voluntades de todos los provincianos en la causa común de la autonomíerda. Ejemplo: los de Huesca han de olvidar su ancestral contencioso con los de Zaragoza para unirse frente al enemigo común, esa Cataluña que se lleva el agua del Ebro no se sabe cuando.Versión ultracutre y fablera - antidialéctica, claro -  del final del Manifiesto Comunista: "proletarios del mundo entero uníos" travestido en  ¡¡¡hala maños, sus y a ellos¡¡¡".





Dicho esto, vamos a centrarnos en el provincianismo no autonómico que, a la postre, no es más que un pecado venial. En Zaragoza el provincianismo tiene sus señas de identidad como en cualquier otro pago de Celtiberia y, sin un adarme de originalidad, hace hincapié en las características climatológicas de la ciudad. Perece ser que al provinciano le sienta como un tiro que se diga, se escriba y aún se piense que en su tierra hace un frío del carajo, llueve más que el día que enterraron a Zafra o se asfixian hasta los camellos. El provinciano, que hace de su terruño el ombligo del mundo, no está dispuesto a admitir que su cotidiano Paraíso Terrenal tenga defectillos y mucho menos problemas de clima puesto que es sabido que en el Edén, como en las Islas Canarias, no hace frío ni calor. Con la ventaja sobre ese archipiélago africano de que sus habitantes no están aplatanados. Pues no eran rijosos ni nada Adán y Eva.

Los españoles del Norte, y que perdonen el gentilicio los autonómicos, tienen la excusa preparada. La lluvia es elemento indispensable para conservar la belleza del paisaje. Cierto, ciertísimo; la Cornisa Cantábrica es verde porque llueve y los páramos de Aragón son pardos porque no llueve.

Los zaragozanos nos hallamos en precarias condiciones de justificar la violencia de su principal distintivo climatológico: el viento. Afortunadamente la ecología ha venido a  echarnos una mano convirtiéndose en espúrea aliada del infamante aquilón. Si a un zaragozano modélico; amantes de jotas, cachirulos , ensaladicas y virgencicas (fabla) se le hacen comentarios sobre los incordiantes rafagazos responderá que el aire evita la polución, aunque esparza mierda por todos los rincones.



El viento, o el aire como se dice en Zaragoza (se perdió la baturra ventolera, lástima), preside la vida y conducta de la capital de Aragón. El aire es causante directo de un elevadísimo porcentaje de gripes, catarros, neurosis y sorderas. El aire selecciona jubilados y los envía al otro barrio con admirable capacidad de controlador demográfico. El aire quebranta tímpanos y nos obliga a hablar a grito pelado. La mezcla de ambos ingredientes, la ferocidad del ventarrón y el estrépito del vocerío produce el incremento constante del número de sordos, algunos de los cuales - don Francisco de Goya o don Luis Buñuel - han alcanzado la inmortalidad. El aire es azote de asmáticos, debeledor de oídos sanos, padre y madre nutricias de la neurosis individual y colectiva de la ciudad de Zaragoza.

El viento es el gran trangresor del orden divino y humano. Impide aterrizajes de aeronaves, levanta faldas no diseñadas para excitar lascivias machistas hasta el punto de que las señoritas zaragozanas de los 50 y 60 sujetaban a los dobles de la prenda estrategica placas de plomo para evitar el suculento volteo. El viento mete goles en el campo de fútbol cuando traiciona intenciones primigenias como era el despejar a corner. Agudiza el stress ciudadano, derriba ancianos y antenas de TV en obscena promiscuidad. obliga a los viandantes a caminar encorvados y ganarnos el calificativo de cheposos. Y, enfin, la perceptible alteración piscosomática que todo ello nos produce nos debería invitar a la autorreflexión sobre nuestras intemperancias de carácter. Menos mal que lo soccarrón nos ayuda un tantico (fabla).
Uffff. Hoy ya no salgo. He perdido la cuenta los días en que el cierzo sopla, sopla y sopla. El muy borde.

Luis Betran

viernes, 18 de junio de 2010

Tercera visita a Huesca y.....fin

Corre, corre que te pillo

Me armo un pequeño lío cuando el martes día 8 de junio subo a Huesca con la doble intención de ver los films de Klaus Haro y Esteban Cordero. Resulta que antes de la proyección de "Rabia" (2009), se homenajea y se le entrega no se que placa o medalla a Montxo Armendáriz y como ese caballero navarro - de profesión cineasta y de vocación abertzale camuflado - y yo somos incompatibles me veo obligado a plantearme hamletianas dudas: ¿me voy, que se me va a hacer tarde y la peli de Cordero la ponen todavía en Zaragoza?¿me quedo y hago de tripas corazón, al fín y al cabo en peores garitas me ha tocado hacer guardia?. Al final opto por la coherencia y al grito tan armendariziano de ¡culos fuera!, me pongo al volante de ese maravilloso artefacto llamado automóvil - el que no le gusta a Juanito/Tranvías porque él se desplaza en helicóptero - y ¡hale! a casita. El sábado día  9  ha desaparecido "Rabia" de las carteleras zaragozanas. Justo castigo a mi perversidad.


                                                                      



Cartas al padre Jacob (Postia pappi Jaakobille, 2009), de Klaus Haro


Esta era la película que más me atrajo, desde que leí la programación, del Festival oscense. ¿Porqué?. En primer lugar no la conocía y las dos anteriores que había visto de este cineasta finlndés, me habían interesado lo suficiente. Segundo: el buen momento que atraviesa el cine escandinavo (y aquí caben los cuatro países y hasta Islandia) y que, salvo los nombres consagrados - Aki Kaurismaki, Lars Von Trier -, es y será rigurosamente "invisible" ,me temo.

Me entero a posteriori que la cinta ha ganado el Premio del Público de la Sección de Estrenos. Poca gente estuvimos en el Olimpia, pero al parecer salimos de la proyección más que satisfechos. Y eso que " Cartas al padre Jacob" no es una película sencilla aunque lo aparente. Además dura aproximadamente 1 hora y 5 minutos. Me pasa la idea por mi enrevesada cabeza de que ha sido la que ha obtenido más votos porque parece un film de Ingmar Bergman. Da igual. Si por remota posibilidad esta película se estrena en algunas ciudades españolas seguro que la van a poner a caldo las revistas especializadas. No es americana, no tienen ni puta idea de quién es su director y encima una hermana es una hermana aunque los haya malpensados. O sea: un melodrama familiar con santo incluido. ¡¡Pero si esos solo los hace bien James Gray!!. Sucede que me importará ristra de pimientos morrones o del piquillo lo que escriban en "Cahiers-España o Dirigido por.... Allá ellos y su frustración por ser pobres españolitos y no ciudadanos del imperio. Mi "amigo Boyero" ya lo es cuando entra en éxtasis a lo Santa Teresa, y trance tan divino al buen hombre le atraviesa con flamígera espada cada vez que ve una peli o lee un libro o contempla un cuadro con tal de que sea más yanqui que Lincoln, Eisenhower y los Bush juntos. Por decir algo.





"Cartas al padre Jacob" es un dúo entre un pastor luterano ciego, dedicado a la práctica de la caridad cristiana y que no pone en duda la existencia de Dios, y una expresidiaria que ha asesinado a un hombre a puñaladas. Pero esta conversación, en la que no fallan los excelentes diálogos, se sitúa en la órbita opuesta de las extraordinarias "Los comulgantes" (Nattvardsgästerna, 1962 o "Sonata de otoño" (Herbstsonate, 1978) del inmenso sueco. Por buscarle alguna influencia, Dreyer parecería más cercano, pero los dos seres de Haro ni sufren martirios físicos ni hacen milagros resucitando muertos.


Austera, seca, dura en su primera mitad que culmina en dos maravillosas secuencias paralelas que expresan de forma extraordinaria la soledad de ambos. De repente ,cuando estamos en el callejón sin salida posible, el film da un giro hacia el melodrama, se hace emocionante y hasta tierno y termina con la alcanzada serenidad de estas criaturas impostadas aunque sea en la mismísima muerte. Ni Jacob ha sido nunca un santo  ni  su criada  una repulsiva criminal sin corazón. En Finlandia - país próspero por excelencia - están obsesionados por la cantidad de suicidios que se producen. Y este hecho, que no comprenden los gobiernos del país de los bosques y los lagos,  no es ajeno al film. Y no cuento más, porqué es "alegal" en la red en formulación burlona de Carlos Heredero y la película tiene en Internet  fácil ubicación.


"Cartas al padre Jacob" es una magnífica obra algo desconcertante por esa acusada diferencia de tono que escinde el film de manera algo brusca. Klaus Haro la dirige con extremada elegancia y como la fotografría en color y la música son espléndidas, las interpretaciones abrumadoras;  la propuesta deviene refinada y bella estéticamente. Al revés de lo que sucede con cineastas como el un tanto salvaje Ole Christian Madsen (danés) y en las antípodas de Aki Kaurismaki. De momento Klaus Haro se confirma como un importante director que deja al espectador en este su último trabajo con un interrogante que no es tal ante la mezquindad de la vida ¿será verdad que Dios es amor?. No, porque el realismo de la película desmiente cualquier intervención divina. El azar, la dualidad del ser humano determinan las conductas y los acontecimientos o al menos influyen no poco en nuestras vidas.


Klaus Haro nació en Porvoo (Finlandia) el 31 de marzo de 1971. Su filmografía, por ahora, consta de cuatro películas. En cursiva las que he visto.


Letters to Father Jacob (2009)

The New Mankind (2007)

Mother of Mine (2005)


Elina: As If I Wasn't There (2002)





Apostilla o estrambote al Festival de Cine de Huesca 2010


                                                              




Me es imposible asistir a la clausura del Festival y bien que lo siento. No por la ceremonia que esos actos sociales con alfombra roja me suelen producir infinito aburrimiento. especialmente los Goya y los Oscar que son eteeeeernooooos y tediosos hasta la exasperación. Lo que me fastidia es que trás la entrega de premios, palabras de autoridades competentes e incompetentes (desconozco  representante alguno de la primera alternativa, de la segunda infinitos), han proyectado el film "Honeymoons" (2009) de Goran Paskaljevic del que tengo muy buenas referencias,  no he visto, y su director es como mínimo notable.


En el Olimpia, ejemplar único del más ortodoxo kitsch en el que en su escenario siempre echo en falta a Carmen Miranda y su tuttifrutti hat, se han proyectado los siguientes largometrajes dentro de la Muestra de Cine Europeo.







AJAMI de Scandar Copti, Yaron Shani (Alemania - Israel)

LA MASSERIA DELLE ALLODOLE de Vittorio y Paolo Taviani (Italia - España - Francia)

TATARAK de Andrzej Wajda (Polonia)

LOOKING FOR ERIC de Ken Loach (Reino Unido - Francia - Italia)

LA TERRE DE LA FOLIE de Luc Moullet (Francia)

SHE, A CHINESSE de Xiaolu Guo (Reino Unido - China)

IO, DON GIOVANNI de Carlos Saura (España - Italia)

COEUR ANIMAL de Séverine Cornamusaz (Suiza - Francia)

POSTIA PAPPI JAAKOBILLE de Klaus Härö (Finlandia)

RABIA de Sebastián Cordero (España)



Ya me referido a las películas de Luc Moullet y Klaus Häro. Esta es la sección más interesante del Festival con diferencia. Al menos para este escribidor. Ya había visto la estupenda "Ajami" y la regularcilla "Looking for Eric". Lástima de "Tatarak" (2007) de Wajda que en "Positif" consideran superior a la mismísima e impactante "Katyn" (2009), y las razones de esa revista francesa a la que estoy suscrito desde hace meses SI me suelen ser útiles. No escriben ni han escrito en sus más de 50 años de existencia de la politique des auteurs ni de la theorie de la mise en scéne. On reparlera.








Palmarés de la 38ª edición - 2010



Concurso Iberoamericano de Cortometraje

Premio DANZANTE: LA MINA DE ORO de Jacques Bonnavent (México)

Premio CACHO PALLERO: ENSAIO DE CINEMA de Allan Ribeiro (Brasil)

Premio JINETE IBÉRICO: LOST (Perdido) de Alberto Dorado (España)

Premio JOSÉ MANUEL PORQUET: LA MINA DE ORO de Jacques Bonnavent (México)

Menciones Especiales:

LA NOSTALGIA DEL SR. ALAMBRE de Jonathan Ostos Yaber (México), PABLO de Nely Reguera (España), VELA AO CRUCIFICADO de Frederico Machado (Brasil)

Concurso Internacional de Cortometraje

Premio DANZANTE: SPATZEN de Jan Speckenbach (Alemania)

Premio ESPECIAL DEL JURADO: RUNAWAY de Cordell Barker (Canadá)

Premio FRANCISCO GARCÍA DE PASO: STANKA SE PRIBIRA VKASHTI de Maya Vitkova (Bulgaria)

Premio JURADO DE LA JUVENTUD: LARS OG PETER de Daniel Borgman (Dinamarca)

Mención Especial del Jurado de la Juventud: STANKA SE PRIBIRA VKASHTI de Maya Vitkova (Bulgaria)

Concurso Iberoamericano de Cortometraje Documental

Premio DANZANTE: EL PABELLÓN ALEMÁN de Juan Millares (España)

Mención Especial: NOTES ON THE OTHER de Sergio Oskman (España)

Concurso Internacional de Cortometraje Documental

Premio DANZANTE: FABELAKTIGE FIFF OG FAM de Solveig Melkeraaen (Noruega)

Menciones Especiales:

HANASAARI A de Hannes Vartiainen, Pekka Veikkolainen (Finlandia)

CLANDESTINE de Gideon C. Kennedy, Marcus Rosentrater (Estados Unidos)

Concurso Internacional de Relatos de Cine

LA ÚLTIMA HORA DE HORACIO SILK de Juana Cortés Amunárriz




Las fotos de tan serios individuos corresponden naturalmente a Klaus Haro y Goran Paskaljevic.




La mujer de mi vida.....




HUESCA Y EL CORTO

"Huesca apostó por el corto hace casi cuatro décadas y cuando nadie lo hacía aún, y esa siegue siendo su esencia. Quizá no despierta tanta expectación como un largo de un director conocido ni reune tanto publico como este, tampoco suele contar con estrellas. Pero si nadie hubiera apostado por este formato, como hizo la muestra oscense desde su creación, es muy posible que la historia de los cortos españoles se hubiera escrito de otra manera. Esperemos que ni la crisis ni el tiempo pueda con ellos ni con este Festival."


Carmen Puyó.- Heraldo de Aragón del 12 de junio de 2010.







¡¡¡Olé salerosa¡¡. ¿No te has enterado "crítica cinematográfica" (?) del diario más vendidico y más malico el pobretico (fabla) de Zaraconejos que en nuestra extrahipersupercultísima capital se celebra todos los años un Festival de Cine en el  que mayormente son todo cortometrajes?. No, my  ladyhorror, porque de cine sabes lo que yo de los cónclaves del Vaticano. Nada, nothing, rien du tout, niente, poquico maña (fabla). Festivales de Cine que sean de recibo los hay en Sevilla, Gijón, Valladolid, Málaga, Huelva, Valencia, Santiago, Coruña, Las Palmas, San Sebastián (de categoría A)......y para que seguir. Aquí ni hay ni lo habrá, porque ya se cargaron lo poquico (fabla) que había (Cinefrancia), porque a Juanito/tranvías y a los ¿responsables? de Cultura de la D.G.A. lo que les va son las escoscadicas (fabla) expos de tercera división, el cachirulismo más hortera (a ser posible a lo Marianico el Corto) y si pueden se cargarán la Filmoteca. Joder, que no están para gastar ni medio euro en eso tan tonto de la cultura,  que además no les va a reportar pingües beneficios precisamente. Y eso, y solo eso, es lo que agita las supuestas neuronas a nuestros "honestos e intelectuales mandamases".



Alberto Sánchez, en vida, manejaba todavía hilos para llevar a Huesca a Martin Scorsese o Alexander Sokurov que no son lo mismo - oh tristeza, oh dolor - que Angela Molina o Montxo "culos fuera" Armendáriz. Ya su hermano Julio en su breve discurso de agradecimiento a la Placa que el Festival de Huesca otorgó al que ya no está con nosotros - y se ruega encarecidamente a LOS OPORTUNISTAS DE SIEMPRE LE DEJEN EN PAZ DE UNA VEZ (y entre ellos no está nadie del Certamen Oscense, que conste) - arremetió con justicia contra los responsables de la Filmotequica (fabla) de Aragón que permitieron la ruina definitiva del fabuloso archivo de Manuel Rotellar  y afirmó, tal y como había querido Alberto, que los suyos (asimismo de inconmensurable valor cultural) fuesen a parar a cualquier lugar exceptuando la ridícula Filmo sita en Zaragoza.



Y allá va que va que vaaaa
allá va la despedidaaaaa
nos veremos en Huesqueta
el 2011 las jetas



Luis Betrán

sábado, 12 de junio de 2010

Segunda visita a Huesca


Contaba en el anterior post sobre el Festival de Cine de Huesca 2010, que la primera visita había concluido cuando llegó - poco antes de las 14 horas - la hora del almuerzo. Pareció que a ese leve aviso la concurrencia al presunto debate con Carlos Heredero, José Enrique Monterde y Orlando Mora experimentase un cierto alivio, provocado por dos motivos fácilmente adivinables. Muchos comían gratis y estaban invitados y se daba la circunstancia de que en aquel preciso instante me hallaba yo- que no era de los manducadores a nulo coste - en cordial discusión con Carlos Heredero sobre la importancia o no de la crítica cinematográfica en loa diarios y periódicos.

Así que llamose a fajina, fuese y no hubo nada. En pronta fecha escribiré algo sobre el tema general de la crítica cinematográfica - antes y ahora - en España. A no mucho tardar porque ya voy leyendo textos y discusiones sobre cual es el papel de dicha "disciplina", es necesaria o no, adonde se dirige etc. Por mi parte, junto a tres "perdiguerano/as", fuime a degustar pequeñas raciones de la amplísima panoplia  micológica que oferta el restaurante "Apolo". No tuvo su mejor día mecáchis; se les fue un poquito la mano en la sal.

El martes día 8 de junio de 2010, segunda visita a Huesca. Motivo: la proyección del último film de Luc Moulle "La terre de la folie" (2009)



Luc Moullet (París, 14 de octubre de 1937) es un cineasta, crítico y profesor francés, miembro de la Nouvelle Vague. Sus películas son reconocidas por su humor, su antiautoritarismo y estética primitiva, influenciado por su amor por las películas clase B americanas. Aunque reconocido por colegas de la talla de Jean-Luc Godard, Jean-Marie Straub, Jacques Rivette y Jonathan Rosenbaum, no ha sido nunca comercialmente exitoso, ni siquiera en su Francia natal. Suele actuar en sus películas. (Wikipedia).

Aunque estuvo en la redacción de "Cahiers du cinéma", lo cierto es que Moullet ha sido siempre una figura algo tangencial. Su obra es poco conocida y rara vez ha traspasado fronteras. Al igual que otros cineastas como Jean Douchet, Pierre Kast, Jean-Daniel Pollet, Jacques Doniol-Valcroze e incluso Jean Rouch, no podemos situarle en el mismo nivel - y no me refiero a la calidad sino al conocimiento - que Godard, Chabrol, Truffaut, Rohmer, Rivette, Varda, Démy......Pas Alain Resnais, que nada tuvo que ver con tan celebrado movimiento cinematográfico surgido a finales de los 50 del pasado siglo.

Documentalista, cortometrajista, pocos largos de ficción, adjunto su filmografía que no es corta y de la que confieso conocer tan solo tres obras. Causa suficiente para acudir a Huesca  que en el ciclo a él dedicado ha tenido - hoy estoy afrancesado -  "un morceau de bravoure".


Filmografía  (Wikipedia)

La Terre de la folie (2009)
Le Prestige de la mort (2006)
Naufragés de la D17, Les (2002)
Système Zsygmondy, Le (2000)
...Au champ d'honneur (1998)
Nous sommes tous des cafards (1997)
Fantôme de Longstaff, Le (1996)
Odyssée du 16/9°, L' (1996)
Ventre de l'Amérique, Le (1996)
Imphy, capitale de la France (1995)
Foix (1994)
Toujours plus (1994)
Parpaillon (1993) (TV)
Cabale des oursins (1991)
Sept selon Jean et Luc, La (1990)
Sièges de l'Alcazar, Les (1989)
Essai d'ouverture (1988)
Comédie du travail, La (1987)
Valse des médias, La (1987)
L'Empire de Médor (1986)
Barres (1984)
Les Havres (1983)
Minutes d'un faiseur de film, Les (1983)
Introduction (1982)
Ma première brasse (1981)
Genèse d'un repas (1978)
Anatomie d'un rapport (1976)
Une aventure de Billy le Kid/A Girl is a Gun (1971)
Les Contrebandières (1967)
Brigitte et Brigitte (1966)
Capito? (1962)
Terres noires (1961)
Un steack trop cuit (1960)

De todas estas películas, no importa formato o género, solo conozco la primeriza "Brigitte et Brigitte" (1966), un divertimento godardiano realmente gozoso y "Anatomie d'un rapport" (1976), excelente largo de ficción que mezcla de forma bien sabrosa ingredientes dramáticos y burlones a lo Chabrol. Parvo bagaje que voy a intentar incrementar con el "uso" de Internet,  como denominaban Monterde y Heredero,  a ciertas prácticas en la red que llevan a cabo todos aquellos a los que les gusta, aunque sea solo un poco, el cine. Políticos represores incluídos. Así que me cuidaré muy mucho de establecer semblanza o perfil alguno de monsieur Moullet.





La terre de la folie (2009)

Una decepción en toda regla. Luc Moullet presentó su película con cierto aire de viejecito despistado, cordial y en ningún modo director-estrella. "La terre de la folie" dura 90 minutos de los cuales fácilmente pueden sobrarle 60. El cineasta francés dibuja un pentágono en los Alpes del Sur y nos cuenta que es una zona marcada por la locura de sus habitantes. Si él lo dice será verdad. Sucede que la "folie" se traduce en lo aficionados que han sido en ese territorio sus habitantes a ejercer de sacamantecas los unos a los otros por causas nimias o, simplemente, por diversión. A la cuarta o quinta historia ya nos lo sabemos y no nos ha impresionado mucho dado que el falsísimo "documental" carece de cualquier impulso dramático o analítico y Moullet prosigue impertérrito entrevistando a gente y más gente para que le relate otra barbaridad más. Terminas fatigado, aburrido y con una sensación de "dèjá vu" que metamorfosea al realizador en una versión francesa del abuelo Cebolleta más pesada de digerir que 1 kg. de "paté de campagne".




















De siempre el cine clásico francés ha mostrado a les paysans como individuos notablemente bestias. Podríamos remontarnos hasta el cine mudo - la espléndida "Poil de carotte" de Duvivier (1925), la casi inominada y magnífica "La terre" (1924) de André Antoine, por ejemplo - y proseguir con Renoir (Toni, 1934), Pagnol (Manon des sources y Ugolin, 1952), Guitry (Le poison, 1951), Becker (Goupi mains rouges, 1943)....incluso el mismísimo Bresson ("Au hasard Balthazar" 1966, Mouchette" 1967) aunque en este caso los tiros iban por el lado de la metafísica del mal absoluto. Y así hasta cineastas tan de ahora como Nicholas Philibert que en su excelente "Retour en Normandie" (2006) exhumaba el recuerdo del terrible crimen de Pierre Riviére que su vez había sido el argumento de un director tan olvidado como interesante: René Allio en su espléndida película "Moi Pierre Riviére ayant egorgé ma mère, ma soeur et mon frére"......(1975). Todas estas obras, y otras más que olvido o no anoto porque no pretendo ser exhaustivo, son dramaturgias y no documentales (salvo, acaso la de Philibert) y permanecen a años-luz en cuanto a calidad de la simplona propuesta de Luc Moullet. Probablemente cualquiera de los cortos que de él se exhibieron en Huesca tuvo más interés que esta reiterativa función que pretende una suerte de humor muy negro y se queda en la tierra tan promiscua de la nadería. No diré que perdí el tiempo, pero si que mi ¿sapiencia? sobre el cine de este nouvellevaguero de la segunda división no se enriqueció ni un franco. Perdón, quise decir un céntimo de euro.


Luis Betrán