Mala noche

Hoy he dormido fatal y eso nunca es bueno. Así que me he metido en Vergerus antes de las 8:00 horas y me he dedicado a improvisar.

Ayer ví el partido del Madrid contra el Olympique de Marsella. Ganó el Real 1-3 por la sencilla razón de que en el equipo español juega el Cristiano, ese chico tan guapo que hace monerías y que, a la primera de cambio, se quita la camiseta para que las mocitas aullen ¡¡¡Uuuuyyy!!! Y, probablemente, algún jovenzuelo de los que están de moda (gays, claro) grite ¡¡¡Oooooh!!! Anda que si lo hiciera Mesi, la justicia erótica y la injusticia futbolera exclamarían ¡¡¡¡Puaaaff!!!

También me fijé en el holandés ese Van der Vart, que lo estaba haciendo bastante bien, y fue sustituido por el inútil del Raúl (en lo del pelotón, que el muy macho ya tiene 5 hijos 5, como debe ser) y recordé al "deficente" Capello que dijo el tío que el capitanísimo no hace otra cosa ya más que estorbar. Pero hay que ver lo que manda ese tipo. Luis Aragonés tuvo que acudir al programa de la TV1 en el que se pregunta a los políticos a explicar porque no le llevaba a la Selección -a la que llaman la roja en un país de derechas de toda la vida; hombre si fuera la azul... pero ese color ya lo tiene la de Italia que bajo el mando del Duce Berlusconi tendría que ir de negro, digo yo-, lo que no impidió que ganase la Copa de Europa (el Luis) y se le mandará a Turquía. Asi que Pellegrini tomó nota, mandó al tulipán a la floristería y sacó a escena al, más que incombustible ya socarrado, Raúl. Y ¡ojito¡ que en El País de hoy tiempo falta para que digan lo mal que estaba jugando ese raro holandés que se llama Rafael. Yo que tú, Del Bosque, me lo llevaba a Sudáfrica aunque juegue minuto y medio. Que mira, vistos los precedentes, si ganas el Mundial igual te exilian a Nueva Zelanda a comer kiwis y a tomar lecciones de rugby. A tus años.

También me ha debido suceder que antes del partido vi la peli In the Loop, de Armando Ianucci, y que pulula por la cartelera de Zaragoza. Y mira por donde el presumido ese de Armani, digo Armando, quiere parecerse a Stanley (el Kubrick) y se marca una sátira política con estética MTV que no hay quién la aguante. Y es que no está Peter Sellers (que con S.K. solía estar de Oscar, con otros no), y al gran Sterling Hayden le sustituye el gordinflón del Gandolfini, y Armani, digo Armando no milita en la inaccesible galaxia de los genios en la que reposa S.K. ¡Ah, so hijo de la Gran Bretaña! Eso sí, en la malhadada peli se dicen muchos tacos, aunque sin llegar a la grosería de "los eximios autores de mierda" Appatow and Co. Cahiers España ya les dedica un dossier en la línea de contumaz autismo que carecteriza a la citada revista desde los tiempos de Godard, Truffaut, Chabrol, Rivette, Rohmer... Pero tiene muchos seguidores, casi todos del extraño mundo de la cinefilia. Será que el orate soy yo, que no nací en Montana, Conecticut o Massachussets (¿tiene menos eses?).

Leo a un "gran director" español del que no diré su nombre, pero que ganó un Oscar con una porquería y, me temo, no va a repetir con repulsivo cagallón, irrelevantes declaraciones en boba entrevista. Le debe gustar tan excelso cineasta a la ministra Sinde que como colega aún era peor que en los oscares, y a la que su cargo nos viene de p... madre a los cinéfilos, ya que no tendrá tiempo de perpetrar engendros en digital o 3D.

Por cierto: ¿a que esperan en Hollywood para resucitar el Odorama? ¡Eh!, ¡eh¡ A ver los sabios de la Perdiguer y del Chipre a los que ya he beatificado como se merecen, si saben a que me refiero y me citan una peli con ese aditamento.

Y para terminar mis lecturas de la noche de insomnio, un intelectual del que tampoco diré su nombre pero al que respeto y admiro, dice que ama el cine y le disgusta que se le llame cine en plan despectivo por sus colegas de altos índices neuronales. Que lío tío (¡¡¡Ay que tío, ay que tío, que bromazo le ha metío!!!, cantaban en Calle Mayor). Que no, que hay que decir cinematografía. Me da que pensar lo que mi admirado escritor, ensayista y periodista sabe de cine. Porque eso se le ocurrió hace la tira de años a un francés que se llamaba Robert Bresson, que era un descomunal artista -le tengo como el más grande director de toda la historia del cine galo-, que era más bien poco alegre (en los films, que yo nunca cené con él) que vivió 90 años y que afirmó en el año en que enterraron a Zafra (llovía mucho) que lo que el hacía era CINEMATOGRAFO Y NO CINE.

Y ya vale por ahora. Mañana más. Es que debo estar de mala leche porque me han quitado el parche, pero he recuperado la patapalo. O sea que sigo siendo un pirata como John Silver "el Largo". Al revés de esos caballeros honradísimos de la SGAE que preside un aragonés que me cae fatal y del que solo soporto La sabina y no el engendro ese de Furtivos que tanto gustó. Los que quieren pasta gansa de Zalamea y de Fuenteovejuna. No sigo mucho el asunto pero debe ser que los herederos de Zorrila y Lope de Vega ya han sido localizados en Gordaliza del Chopo.


Nota aclaratoria
No quise decir que los seguidores de Cahiers sean orates, que los hay muy susceptibles y con escaso o nulo sentido del humor.